Ser vivo

Infinito

Ternura en tu piel rosada

y en tus ojos pavor.

Jueces ilícitos deciden tu azar.

Vitoreado sin campanas,

a gritos

y a golpe.

En la marea te envuelve

el brazo terrenal.

Te condena,

a servir tu yo

a la masa crítica.

 

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Small Things

 

Voz grave a través de la pared

¿En qué momento dejamos de escucharnos?

Transparencia falsa que saluda en la mañana,

húmeda y sin voz, alejada del ruido festivo

de las aceras sosegadas.

Impacientes de comenzar frescas,

un día que acaba con desear la muerte,

de los tragos más fríos del solsticio.

Se derriten los ojalá,

y la brisa que acompaña a tu piel,

anhela la arena de la costa.

 

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Down To Earth

 

Aparecen tus palabras, me traspasan, como rayos entre las comisuras de una puerta que ha quedado entreabierta.

Una leve brisa la empuja, y hace amago de abrirse, como mis ojos cuando te pienso.

Apenas entreveo tu figura sostener el ritmo pasivo en la lucidez de una mañana que no acaba de llegar.

Me sumo en el bucle, en la perdición de tu ingenio melódico.

Nos vemos en tus letras, pegadizas, resbaladizas, aprietan.

Se despedazan frente a nuestras caras lánguidas

nos arrojan a mirar los pasos ajenos,

bocas desdibujadas entre los bastidores de una ciudad que nadie vela.

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Madre

 

Madre es casa

Hogar reconfortante

Fuego que calienta en la temperatura idónea para paliar el frío en los huesos

Es caer consciente de que volverás a levantarte

Sentirse gloriosa en la niebla espesa

Volverse niña

Madre es rincón y quietud

En ti habita

En ella habitas

 

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The Middle Of The World

 

Inciertos, titubeantes versos cosen la brecha del tiempo mudo. El viento, tu aliado, deforma la ciudad y los muros entre los de a pie parecen aún más pesados. Como las gotas de esta lluvia desapacible, resbalo por el cemento agrietado, y me filtro entre las grietas que nos separan. Atrapada, en el fragmento inacabado, en la tinta negra de una pluma, en el último sorbo, en una bocanada de aire, en un suspiro… ahí aguardo.

 

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